El misterio de Casa Marquelia

Fabián Urbina
fanballbusting@yahoo.com.mx

I

Luego de volar doce horas en un avión, recorrer en tren las praderas del Sur por casi cinco horas y andar en un jeep durante media hora, había llegado a mi destino una tarde de noviembre: la pintoresca provincia de Basavilbaso, a trescientos kilómetros de Buenos Aires. Era una pequeña ciudad fronteriza cuya afluencia de extranjeros se notaba por la ausencia del clásico acento gaucho. 

Cansado y con mucha hambre, ahora por fin podía contemplar la vieja casona señorial que había sido el motivo de mi largo viaje desde Ciudad de México.

—Hay que tener muchas pelotas para venir hasta acá, señor.

La voz carrasposa me asustó y me puso alerta, pero cuando volteé sólo vi a un hombre de más de cincuenta años que portaba unas enormes tijeras de podar. Por su andar rengo y su prematuro pelo canoso, supe que se trataba de Gervasio Bauzán, el jardinero y cuidador de la casa. 

—Señor Gervasio, buenas tardes. Soy Anselmo Frutos. Hace tres días hablé con usted —le dije mientras le extendía una mano que él no recibió. 

Se acarició la barba enmarañada y alzó las cejas cuando recordó la llamada. 

—Ah, señor Frutos. Sí, sí, lo recuerdo... Bueno, de todas maneras lo hubiera sabido, porque nunca nadie viene a este lugar. Le digo que hay que tener grandes pelotas para venir aquí, y en este pueblo casi nadie las tiene —lo dijo mientras señalaba obscenamente su área genital, la que, por cierto, estaba cubierta por una especie de placa metálica. 

—Así que esta es mi herencia... La famosa Casa Marquelia —dije con un aire de orgullo 

—Yo no llamaría “herencia” a esto —un gesto de desprecio acompañó el además con el que abarcó la propiedad—. Más bien, es como un castigo. 

A pesar de su tono, me acerqué a palmearle la espalda como si estuviera con un viejo amigo, aunque ese sujeto no me había causado buena impresión. Lo que menos quería era hacerme de un enemigo a mi llegada. 

—¡Vamos, hombre! ¿Qué manera de recibir a su nuevo patrón es esa? ¡Anímese! Pronto restauraré la casona y la convertiré en una posada de lujo, y usted podría ser el nuevo administrador. ¿Qué le parece?
Gervasio me miró con lástima y tomó mi brazo. Creo que trató de ser cálido y acogedor. 

—Mire, joven, no sé si haya tenido suerte o no, pero lo que sí le digo es que, mientras pueda, váyase de aquí. Se lo digo por su bien. Ninguno de sus parientes ha tenido las pelotas para vivir en esta casa, desde la muerte del Coronel Policarpo Frutos, su bisabuelo. 

Tragué saliva ante sus palabras, y no dejé de preguntarme por qué este hombre, que ahora parecía protector, insistía tanto en mencionar el asunto del valor bajo el símbolo machista de las pelotas. 

II

Casa Marquelia fue construida por mi bisabuelo, el Coronel Policarpo Frutos, a principios del siglo XX, cuando en la Argentina se puso de moda que los ricos levantaran mansiones afrancesadas. Por eso, la casa que mi difunto padre me había heredado tenía una fachada clásica con dos torres principales, dos brazos de escaleras circulares que daban acceso al pórtico frontal, flanqueado por seis delgadas columnas que sostenían el balcón central. Nueve ventanales con pequeños balcones y herrería art nouveau y tejados verdes decoraban el edificio que, en medio del campo, resaltaba con aires pretenciosos, a pesar de su deteriorado estado. 

—¿Cuál de mis antepasados vivió aquí? —pregunté a Gervasio. 

—Sólo su abuelo Porfirio, pero abandonó la casa en pocos años. Desde entonces, mi familia la ha cuidado como si fuera suya. Pero como nunca tuvimos recursos para darle mantenimiento, el pobre edificio se ha ido viniendo abajo. 

Sin embargo, pensé mientras observaba los interiores bien conservados, su estado actual era mejor de lo que pensaba. 

Al llegar al salón principal, vi el notorio vacío del cuadro central y de otros que debían adornar las paredes. Cuando le pregunté a Gervasio por ese cuadro, me dijo que estaba en el ático. Debido a que siempre me han interesado esas habitaciones, por todos los secretos que encierran, le pedí al jardinero que me llevara a él. 

El ático ocupaba toda la planta superior de la casa, arriba del primer piso. Era tan largo, que no se podía adivinar dónde terminaba. Y aunque no estaba atestado de objetos o muebles viejos, revisarlo todo podría tomar semanas enteras. Por fortuna, la sección que me interesaba, los cuadros antiguos, fue fácil de encontrar. Debido a que era costumbre antigua decorar las casas con pinturas de la familia, estaba muy interesado en conocer cómo eran mis ancestros argentinos. 

Todos los cuadros, unos veinte, más o menos, estaban envueltos en papel estraza. Pero el más grande, que debía medir unos dos metros, estaba dentro de una caja de madera. Le pedí a Gervasio que me ayudara a sacarlo, pero respondió con un gruñido. Cuando lo tuvimos enfrente y lo habíamos desenvuelto de su papel protector, sólo pude llevarme las manos a la boca por un detalle inesperado. 

En la enorme pintura, mi bisabuelo lucía gallardo y valiente, de pie en su sala, con su uniforme de gala, sus múltiples medallas, su espada colgada al cinto y su gorra militar. Sin embargo, en su zona genital dominaba una terrible mancha negra que profanaba la solemnidad del cuadro. 

—Así están todos los cuadros de su bisabuelo, señor Anselmo —me advirtió Gervasio—. Un día, sin que nadie supiera cómo, las manchas aparecieron en los retratos. 

Pasmado y sin poder comprender ese macabro detalle, sólo pude balbucear unas palabras: 

—Creo que... ya vi suficiente por hoy. Por favor, Gervasio, ayúdeme a poner el cuadro principal en su sitio. 

Luego de regresar la pintura al lugar que le correspondía, recordé que moría de hambre y me fui directo a la cocina. 

III

Luego de comer, me sentía tan cansado que me fui a acostar. Ocupé una de las habitaciones pequeñas del primer piso y no osé dormir en la recámara de mi bisabuelo. Gervasio aprovechó mi presencia para pernoctar en casa de su familia, en el pueblo, así que me quedé completamente solo en la mansión. 
O casi solo. Luego de dormir profundamente por cuatro horas seguidas, me despertaron unos ruidos provenientes del desván. “Ratas”, pensé, aunque no había visto ninguna en todo el rato que permanecí allá. 

Al poco rato, volví a quedarme dormido, pero unos golpes en mi puerta me despertaron con sobresalto. El miedo me paralizó, así que ni siquiera pude preguntar quién era. Por instinto, tomé mi teléfono celular para llamar a la policía, aunque me di cuenta de que nadie podría venir tan pronto a auxiliarme. 

Eran las 3:30 a.m., así que sería inútil tratar de contactar a la policía. Al menos, pude encender la lámpara del buró para mirar bien a mi atacante. 

De pronto, la casa entera quedó en silencio. Tal vez habría sido una pesadilla, producto de mi cansancio y del pavor que dan las casas viejas y grandes. 

Entonces dieron las 3:33 a.m., y todo empezó. 

Me disponía a dormir boca arriba cuando un candelabro cayó directo sobre mis testículos. El fuerte dolor hizo que me pusiera en posición fetal y que me llevara las manos a mis genitales. También, por instinto, me moví hacia la orilla de la cama para que no me volviera a caer nada. Supuse que, arriba de la cama, habría una repisa que sostendría el candelabro. Pero, al mirar hacia lo alto, no vi nada parecido. Cuando me volví a acomodar para intentar dormir, una vieja palangana de peltre blanco cayó sobre mis adoloridas gónadas, lo que les causó un mayor sufrimiento. 

Concentrado en el dolor, no me detuve a pensar la causa de estos golpes, sólo pensé en buscar hielo en la cocina para evitar que mis preciados testículos se hincharan. 

Pero cuando me levanté, una silla voló directamente hacia mí y hundió una de sus patas en mi área genital. Esta vez junté las piernas y caí hincado mientras gritaba. Mis manos no me daban el alivio que necesitaba, por eso intenté llegar a la cocina. 

En el pasillo reinaba la oscuridad, así que encendí la linterna de mi celular, pero, inexplicablemente, el aparato se soltó de mis manos, tomó impulso y se fue de lleno contra mis magullados testículos.  

Así, con pasos cortos debido al dolor de mi ingle, me fue difícil bajar a la cocina, sobre todo porque tenía que esquivar los muchos objetos que se abalanzaban hacia mi zona genital, lo que no siempre pude conseguir. 

La misma palangana de peltre que me había golpeado en la recámara, se metió entre mis piernas y aplastó mi hombría. Pero en cuanto cayó al piso, la usé de escudo ante los ataques que no cesaban. 

En las escaleras, un insistente perchero se lanzaba contra mí, pero podía detenerlo gracias a la palangana que me protegía. 

En un tiempo que calculé interminable, llegué por fin a la cocina. Fue el peor error que pude haber tomado. Vasos, rodillos de madera, platos, tazas e incluso alimentos como las frutas eran disparados por una fuerza invisible contra mis testículos, que seguramente ya estarían enrojecidos por el duro acoso fantasmal. 

Pensé en el hielo y entonces tuve una idea. Junté las piernas y comencé a saltar hacia el refrigerador. Pero resbalé con una manzana y caí sobre mi espalda. Mientras recuperaba el aliento por el golpe en los pulmones, una tetera se precipitó sobre mí, y, junto con el dolor, endureció más mi carne. Quise proteger mi hombría con las manos, pero un cucharón se deslizaba en el piso directo a mis gónadas. El impacto fue fulminante: grité no sólo por mis huevos aplastados, sino por el tremendo orgasmo que me produjo ese golpe certero. Mis ajustados bóxers y mi pijama fueron empapados por mi leche viril, que salió en abundancia por la excitación de mis huevos magullados. 

Pero ni así tuve respiro, porque los ataques no se detuvieron. Así que me levanté como pude y me dirigí de nuevo al refrigerador. Dando la espalda a los objetos, que no atacaban si yo no estaba frente a ellos o con las piernas abiertas, saqué desesperadamente las charolas y me resguardé en su interior. Por fortuna, el enorme aparato había estado desconectado y no helaba nada. Como los objetos voladores no podían traspasar la gruesa puerta, cesaron en su intento de dejarme sin descendencia.